不知道你有没有这样的感觉，一件事情憋在心里很久，很委屈，好像有很多的话要诉说。哪些话呀，说上三天三夜也说不完。可是你真的要说的时候却发现没有什么可说的，所有的委屈在这里说了有什么用，你没有了诉说的欲望。

在这一刻，你清楚地知道，你的委屈只是自己的。说了没有什么用，就算别人同情你，可怜你，你的委屈还是你自己的。

说了你就不委屈了吗？不，说了你还是委屈。说了你只是徒增别人的茶余饭后的谈资罢了。你的委屈最终转换成了别人的笑料。

于是，你学会了沉默。

鲁迅说不在沉默中爆发，就在沉默中死亡。只有你自己知道，以你的性格不会在沉默中爆发，更不会在沉默中死亡。

如果你是孤单单一人，倒有可能。可是你上有老，下有小，别说死，连生病也不敢生。

这就是中年人的悲哀，不能肆无忌惮，不能肆意妄为。

你只能卑微地活着。渺小如蚂蚁，依然每天很努力地活着。

我写的这本书，主人公还没有做好设定。他，或者是她，到底是什么样的？在什么样的地方生活，做着什么样的工作，过着怎样的生活？

他在哪里？他就在这里。他就是写着文字的我，看着文字的你。他就是你我他。环顾四周，面孔逐渐模糊，我们是一样的，我们被困在了这本无法书写的书里。

王阳明说吾心即是宇宙。

一切的困境都是我们制造的，我们又如何走出我们内心的小宇宙。